糖畫情深

清晨，青石巷里傳來竹梆叩擊聲，推窗望去，薄霧中浮動著插滿糖畫的草垛，像棵會行走的金色珊瑚。草垛下是楊爺爺。他的藍布衫洗得泛白，卻總在襟口別著朵褪色的綢緞海棠——那是李奶奶生前縫的。三年前我離開小鎮時，他鬢角尚存鴉青；而今銀絲已漫過霜雪，唯有執糖勺的手仍穩如磐石。

“小希來啦。”皺紋里漾開的笑意，與他第一次給我畫糖鳳凰時別無二致。那年春分，我躲在油紙傘下看他澆糖絲，滾燙的糖漿在青石板上游走如金蛇，轉眼凝成展翅的鳳凰。糖畫在細雨中折射出虹彩，驚得我松開傘柄，任杏花落滿肩頭。

老屋的土灶臺從未變過。楊爺爺煨糖的陶罐沿裂著細紋，卻比新買的更稱手。糖稀在銅勺里翻涌成琥珀色浪花，他手腕輕抖，糖絲便順著青石臺面流淌。此刻的老人宛如握筆的詩人，以糖為墨書寫時光：起筆是游龍須角，收鋒成鳳尾流蘇，最后點一粒朱砂作睛，整塊青石便活了過來。

“從前你奶奶總嫌灶臺占地方。”他忽然開口，眼底泛起清光，“可臨終前攥著我的手，說聽見糖漿冒泡聲才睡得安穩。”相框里的李奶奶穿著月白衫子，發間別著當年的綢緞海棠。窗外的銀杏葉沙沙作響，恍若舊日她熬糖時哼的小調。

糖畫在舌尖化開時，我嘗到了時光的滋味。那些被霓虹燈稀釋的童年，在焦糖的苦甜中重新顯影：暴雨天老人用蓑衣裹住糖畫草垛，自己淋得透濕；除夕夜他給每個孩子衣兜塞滿糖蝴蝶；還有李奶奶病重時，他白天熬糖晚上陪床，把糖勺磨得只剩半掌長。

“現在有年輕人來學手藝了。”他指著墻角的銀杏木箱，里面整整齊齊碼著三十六把糖勺，“市里說要建非遺工坊，上月還有藍眼睛的外國人來拍糖絲。”

青石板忽然落了兩滴糖漿，楊爺爺將銅勺塞進我手里：“試試？當年你總嚷著要學，怕燙了手沒讓。”我學他懸腕提氣，糖絲卻如蛛網般糾纏不清。老人枯枝似的手覆上我手背，引著銅勺畫圈：“要像春蠶吐絲，氣不能斷。”三五個歪斜的糖圈疊作藕節，倒映著兩代人交疊的身影。

爐火第三次舔上陶罐時，我的糖勺終于不再打顫。楊爺爺教我用手肘抵住案角作支點，手腕要活得像春風里的柳枝。當金絲在青石板上游走出第一朵完整的梅花，老人忽然松開手：“成了！”糖絲在暮色里舒展綻放，他眼角的皺紋比花瓣紋路更深，“當年教我家老婆子，足足廢了半罐糖。”

夕陽透過窗紙，在他霜白的鬢角鍍上金邊。風起時，檐角的銅鈴與糖勺輕碰，奏出清越的合鳴。破碎的糖片在掌心閃著光，楊爺爺卻把“殘藕”插上草垛最高處：“頭回做成這樣，比當年的我強。”暮色漫過門檻時，我們守著將熄的爐火給糖勺纏棉線。他教我用虎口丈量手柄弧度：“記著，糖畫說到底是用熱糖寫冷字——糖絲涼透才見筋骨，就像人得經些年月才能成熟。”

最后一片糖梅凝定時，楊爺爺將它輕輕按在我掌心。薄脆的糖殼裹著流動的夕照，竟比櫥窗里的琉璃更剔透。草垛上歪斜的藕節與精巧的梅花依偎在一處，晚風穿過糖絲孔隙，帶起細微的嗡鳴，仿佛歲月在輕輕發笑。

編輯 王冬艷 437408345@qq.com