五年前,我在本地一所高中任高一班的班主任。那年臨近元旦,照例要舉行新年聯歡會。這是學生們進入高中后過的第一個元旦,我決定邀請孩子的家長來跟他們一起聯歡,讓孩子們過一次特別的節日。
那天學生們的父母都來了。每個學生都坐在自己父母中間,每個人的臉上都洋溢著興高采烈的神情。
學生們紛紛上臺表演節目。在聯歡會臨近尾聲時,我腦子里突然產生了一個想法:讓家長和學生每個人都上臺,說一下自己新一年的心愿。我宣布這個建議后,原本就很熱鬧的教室立時沸騰了。學生們小聲談論著該怎么說才是出色的回答,家長們也互相議論著。
節目開始了,學生們一個接一個地上臺。有的說“希望自己明年瘦一些”;有的說“希望明年作業少一些”;有的說“希望明年零花錢多一些”;有的說“希望明年成績提高一些”……每個人剛說完,臺下的學生就哄笑一通。
學生們說完后,家長開始登臺。第一位家長上臺后看了一眼自己的孩子說:“我只希望明年我的孩子健康、快樂!”
學生們仍然哄笑,孩子紅著臉向旁邊的同學解釋:我爸保守,說話沒創意。
第二位家長接著走上臺:“我希望我的孩子永遠健康、快樂、幸福!”
一個女孩臉也紅了,嘟囔著說,爸,別人說什么,你怎么也說什么?。√珱]創意了吧。
誰知,第三位、第四位……家長們的心愿出奇地一致,都希望自己的孩子在新一年“健康、快樂、幸?!?!
學生們的哄笑聲漸漸停止,整個教室沉默了。我想學生們已經感覺到了,父母哪怕一丁點的心愿都沒有留給自己,完完全全給了他們。
家長們還沒說完,坐在下面的學生們的眼里開始閃現淚花。
我在旁邊看著,心里也泛起一陣陣的暖流。在孩子們肅穆的臉上,我看到了一顆顆顫動的心。
編輯 / 劉祖光