黃海邊（組章）

姜樺

海邊森林里的月亮

一直擔心：天上的月亮會攪進風電塔巨大的葉輪。轉眼之間，一群星星，已經在森林公園的木屋上玩滑滑梯。

露珠，聞風而來的小蜜蜂。玩滑滑梯的遠不止月亮和星星。秋天的花香，更多在一個人的心里頭。

在森林公園，那一輪月亮注定帶著細細的鋸齒兒，被水杉林固執的枝杈切開。腳底下，那一層厚厚的落葉，那隨著林中棧道抖動的小雨點墜落下去的，又被風反彈回來。還有某只不知名的小鳥的酣睡，那均勻的節奏，我聽出了甜蜜。

站在林中，看那一大排水杉、櫟樹和楊樹披著潔白的頭紗，而月光一片片飄散，直接落在那些草本木本植物的身上。

遇見一排木頭人

遇見木頭人，是不是等于什么都沒有遇見？對著一個木頭人的朗誦，是不是，等于沒有朗誦？

它們都在一邊認真聽著，水杉、意楊樹、竹林、桑樹和櫸樹，只有木頭人，一動不動。

不僅木頭人，一場森林里的詩會，那些鳥并不飛走，那些花開著開著，會突然放慢，最終，一點一點停下來。

走在下午的森林里，風，并不怎么愛說話。

一場遲來的愛情，那個木頭人，說不出開始，也說不出結束。

黃 葉

讓自己的身體涂成金黃，并不說明秋天就要拋開你們，我也不太會想到 “結束” ——結束的另一種意義，就是：完成。

我走在秋雨過后的森林里，那些樹葉并不是一起黃了的，也不是一下子就落到了地上。落葉并不懂得應該誰先誰后。

但是那些葉子落了下來。

在一場突然的雨雪之前，在或有或無的風聲之前，在一場突然的霜凍之前，那些黃葉落在了地上，那些黃葉落在一場雨上，那些黃葉落在了你的跟前，你根本分不清哪一句是謊言。

只有等到下一場風來了，下一場雨來了，只有等到又一個春天來了，我才會告訴你土地內心的秘密。

湖邊的閱讀者

下午寂靜的湖邊，有我熟悉的安靜的朗讀者。

一個人。一卷書。干凈的頭發好像剛剛被修剪過，不短，也不長，正好蓋過她白皙的脖子直達到肩膀。“小偷的帽子被燒著了”——這是普里什文的《秋天的樹》。

深秋泛紅的樹葉的火！一個人。一卷書。干凈的頭發。并不是每個下午都會來，但來的時間一定會是在一個下午。太陽略微偏西，一條條光線正好越過湖邊的回廊，照在安靜的湖面。一個人。一個女人。她在光中的閱讀，不會停滯于喧鬧的鳥鳴，往往，那些鳥兒，還會輕輕地靠過來，傾心于她的輕聲閱讀。湖對岸蹲著柳樹和紫槐。那些樹，也應該是一個個謙遜的傾聽者、思索者。

也不會停滯于偶爾的哈欠。在下午，在這個遠離喧囂市聲的小小的湖邊，湖水安靜，清冽。偶爾，因為一片樹葉的掉落，兩只一直無所事事、安靜鳧水的小野鴨會突然撲騰著翅膀從水面上竄過去，那兩只野鴨只有少年的拳頭一般大小。身體下的湖水寂靜無聲。一個人。準確地說，一個女人在光中的輕聲朗讀，因為兩只野鴨的逃遁，反而被帶向了很遠很遠的地方，一直到那兩只小野鴨，隱匿，消失。但那個人的朗讀，會一直被放大、放大。

同時被驚擾的是否還會有枝頭的梅花？《鄉愁四韻》的旋律。長江水。海棠紅。雪花白。還有和這冬日下午的陽光一起如約而至的蠟梅香。一個人，湖邊梅樹下一個人的輕聲誦讀。枝頭，盛放的蠟梅顫動、跳躍，并且在傍晚時分放下身體，漸漸融入夜色。黑暗里，那打開的花瓣不會再閉合，那濃郁的香味也不會消失。仿佛那湖邊，那梅影，那月色，從今以后的每一天，每一次，只要你走到這里，你就會想起一個人，整個湖邊，也都會回響起她那音樂一般的朗誦……