現在,它只是一個有刺的球
灌滿了風,像是浩瀚宇宙的孕育
在我們的手心渾然天成
每一根刺都是卷曲的憤怒
但沒有了尖銳,生命已經消散
當肉體沒有溫度,肉體
是我們的孤獨。一根根刺
簇擁著的球,風聲嗚咽的球
如果它傾瀉出了生命的繁華
那些舞臺,微弱的光澤
那些曾經的饑餓,曾經的
劍拔弩張,蜷縮成
這小小的一團,面目全非?
呵,并不!
如果有活潑生命巨大的震顫
比如做愛后虛無的抽搐
或者是我們在貪婪中
被磨鈍了的刺,我們
被收縮了的風景壓成了明信片
我們的每一根刺,都將成為
沉默,成為火焰的姿態
但一片冰冷,躺在風所吹過的地方
也許滾動,或化為齏粉