存在，抑或另外（六章）

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存在，抑或另外（六章）

權(quán)力，帶毒的利劍

現(xiàn)在可以肯定，我們用上半生尋找的信仰，在祖宗們留下的道白里，開始?xì)垞p，破碎。盡露悲鳴，永遠(yuǎn)泯滅。

持劍的人，無論高矮胖瘦、真假黑白，總是操著那種無法揉碎的腔調(diào)，像山谷里野狼的嘶叫，迂回曲折卻找不到一個標(biāo)點。

多少人，背朝故鄉(xiāng)，跪地而求。渴望構(gòu)筑起他們內(nèi)心的舞臺。那種虔誠，仿佛一個地方的宗教。

懸崖、鐐銬、子彈、絞刑架、鮮紅的血……清洗著利劍上隱秘的指紋。無論怎樣揣摩，生命都蜷伏于高崖絕壁，一個巨大的空虛，把他們的內(nèi)心占滿。

頂禮膜拜的人，沽酒而醉？前輩的忠告，在燃燒的欲望里，蕩然無存。僅有的道德和良知紛紛瓦解，消失于灰塵、草垛，消失于銅銹和燈紅酒綠。

一把帶毒的利劍，無數(shù)次篡改著浩蕩的歷史及其隱匿的部分。穿身而過時，已無藥可救。

夜幕，燈盞，我們把肉體和靈魂靠近泥土，清晰地讀到了吉兇、生死；盡管從未飛

貴州羅福成翔，哪怕一生都會隱隱作痛？

帶毒的利劍，記錄人類歷史向前的每一個符號，它能否帶走塵埃里的光芒，是否能照亮更遠(yuǎn)的天空，那些留在紙背上的墨跡，將通過部分人的血管，接受時間和歷史的審判。

荒涼的古堡中，誰在反彈著琵琶：我們都是一個人加另一個人的長相，為什么時間的墻，總是從他們的手掌到我們的肩膀？

劍落塵土，終將物是人非。

我是被過早收割的一茬莊稼

從人生秋季的田坎出走，朝著糧倉的方向，一步一步，淚濕山梁。

冒著裊裊炊煙的柴火，何時才能給我一個不需要假設(shè)的答案？

作一次悲壯回望，在泥層里成長的過程，仿佛就是和魔鬼打交道的過程？此后地里，和雜草一起瘋長。

雨過花落，犁牛悲泣。幾十年，為何在母親的責(zé)任地里，始終像一張被涂改過的審判書，充滿死亡的陰影，直接涼到背脊骨？

家園，也許從來就是一個沖動。并且，僅僅由于一個人的微笑減輕痛苦。

父親開始駝背，再也拿不動鐮刀了。站在田坎上，只能眼睜睜看著我被時間過早地收割。于他們而言，已經(jīng)不再是一種幸福。

我一開始就不應(yīng)該扎根那片本來肥沃的土地。因為我一直生長的態(tài)度都源于我是一棵藝草。我在泥土中掙扎的個性，已經(jīng)注定一生都走不出命運的霧霾和生活的預(yù)謀。

老屋木門內(nèi)，縱橫交錯的蛛網(wǎng)，滿頭白發(fā)的父親，想問蒼天，成熟，到底是不是一個從未有個標(biāo)本的詞，只能用死亡來解釋？

繁華落盡，悲涼謝幕。真的千百個不情愿，就這樣，在鳥群的嘲笑中，回歸油鹽醬醋鍋碗瓢盆。

娘，請賜我一次死罪

殘冬未盡，初春猶寒。娘的哮喘病又如期發(fā)作，像一部重新播放的舊電影。

正月初十我們離家時，娘從床上爬起來，站在院壩的邊緣上，凝目相送。蒼涼的目光，被我們漸行漸遠(yuǎn)的背影拖得好長好長，就像在她體內(nèi)拖了三十九年的哮喘病。痛苦。無助。

——我始終沒有找到一定要離開娘的理由，在我雜亂無章的生活邏輯里。

電話那頭，娘的聲音低弱心酸。她很想吃一碗用手撕扯片后煮熟的白菜吃。可爹，仿佛什么都沒有發(fā)生，橫刀剁下。娘坐在破舊的沙發(fā)上，看著。嗔怒。凄涼。但沒有痛泣。

仰望天空。出于一種怎樣的心情，久久不落？

母親坐在燃燒的柴火邊上，任裊裊炊煙烘干眼里存在的苦澀。

晃蕩在這個城市，我不想賦予自己更多的解釋。不提及任何信仰，不提及娘以及貧窮。與道路和村莊無關(guān)，與更多的更多無關(guān)。

娘，矮了下去；我們長了起來。在娘已經(jīng)不再有淚水的眼中，我們成了種下的時間最長的莊稼。一碗用手撕成片片的白菜，在這個季節(jié)，卻成了娘今生無法企及的奢望。

如果祈禱能夠點燃一把火，娘，請站在時光的背面。

淚水，動蕩不安。

深夜，娘撕心裂肺的咳嗽和恒久不變的疼痛與柔軟無關(guān)。可我，要以怎樣的距離才能夠聆聽？

遙想家門，我不敢再回首來路與歸途，任漸濃漸寒的暮色不時地侵蝕我生活的傷口。

卑微，凡人的掙扎

取悅別人，是一種方向，但不是歸途。

當(dāng)歲月砍下一刀之后，生命就出現(xiàn)了兩個頁面：一面是回憶，一面是繼續(xù)。而痛，是一種營養(yǎng)，在排斥和擠壓中年年培植新芽。

有誰看見傷口，以及落在傷口上的淚水？

不要打開。瞧不見，也是一種誘惑。

執(zhí)著向前，動力是什么？經(jīng)過一段深長的行進，走到了門檻，使出渾身解數(shù)，終于進到了里面，發(fā)現(xiàn)了什么，比舞池還要凌亂，比屠宰場還要血腥。

——唱不出的也是歌，跳不出的也是舞，始終不明白，放不下的叫什么？

你是看到的，你不說話。是的，你是聽到的，但你不回答。

低下去，低到塵埃里。凄美也是一種殘酷。

時間的風(fēng)啊，你可以把幸福、年華、大地和風(fēng)景帶走，但必須把尊嚴(yán)、名譽、苦難和故鄉(xiāng)留下。

其實每個人的靈魂里都藏著飛翔的金子，無論他高尚或卑微。誰的夢里不是有歌有淚有火，有豐滿的炊煙和稀疏的泥巴？

我是一個用回憶活著的人，我還能說些什么呢？在所有高貴的目光里，語言是最受鄙夷的。

貧窮不是罪過。

回去。回到那個燃燒柴火，遍地是牛糞和狗吠的鄉(xiāng)下。只有在那里，才有真正的黑夜和白天，真正的天空和大地，真正的炊煙和乳汁，真正的感動和善良，真正的人心和祝福。

——只有那里，才有真正的止痛藥。

我要一碗水，因為我要返回

復(fù)雜的心事如潮，浩淼地淹沒了我。只余一抹憂郁，在混亂的大腦中，膨脹成災(zāi)。

莫名的低沉。隱晦。一團鬼火燒焦了喉嚨，也燒盡了內(nèi)心的路和莊稼。

雙手合十，祈叩蒼天。一滴水，一滴像母親奶水一樣充滿溫度和生命的水。一滴撞向暗礁的水。一滴能讓我愁緒開花的水。

我不需要糧票和油鹽。我只想要一碗水，一碗能夠稀釋郁悶和眼淚的水。

曾經(jīng)歷的一切，碾壓著我的生活，我不能呼吸。在尖銳的假設(shè)中渴望得到上帝的救贖。哪怕是樹葉上滴落的一滴露珠，也完全能夠讓一個生命存活并震顫一世。

我已明顯地感觸到生命的山梁開始嚴(yán)重斷水，蒼白的胸口撕裂出陣陣寒意。我需要一種深藏著原子能的水，讓向前跌跌撞撞的腳步永不停下。

夜深人靜，我被一種憂傷侵略。侵略得如此安靜、徹底和堅決。停留在心坎上的，是那無望的折磨。但是始終沒有存在或消亡的原形。我的內(nèi)心不再討論。一杯濁酒，愁腸百結(jié)。生命的拐彎處，把烏紗帽埋進土里。一座木房，為誰，已終生上鎖？

一些影像或現(xiàn)場

春天已只剩下最后一滴水，無論我們以怎樣的方式靠近土地，都無法用光的速度讓種子發(fā)芽。

一次次把腳架延伸向泥田和那些長滿故事的山梁，假裝以耕種的姿勢完成無數(shù)次空虛和蒼白的寫作。沉默的莊稼，逼迫我們將內(nèi)心的哭聲調(diào)成靜音，接受時間的審判。

對于眼前的一些事物，我刻意親近。企圖借助農(nóng)夫手中閃現(xiàn)寒光的彎刀剖開糧食的內(nèi)核，還原或者展現(xiàn)一種脫離純粹的本質(zhì)，達(dá)到理想高于塵世的高度——

車聲消隱。我們聽到了來自一群牛羊干凈的詛咒。

早已知道自己不能成為一名真正的鼓手。我只是這個城市散落在地攤上的廉價水貨。一心只想站在時代的一張畫布上，把村里父老鄉(xiāng)親們在泥土上種出的莊稼用文字分行。

記錄存在，永遠(yuǎn)比說出重要。誰在指責(zé)，一些冠冕堂皇的聲音和華麗的背影怎么斷裂成了深淵？探訪記憶或歷史，誰又能清晰地說出那些被夸張的部分？

沉默，或許那才是事實的真相？

不再記得，有誰還在某處等我？那條死亡通道早已吞噬了我全部的記憶和過往。

存活下來，在上帝戰(zhàn)栗的只言片語中，我選擇用一個農(nóng)民兒子剛性的臍帶鋸斷一些極不情愿曝光的部分。

最后，守住父親嘴中叼著的正燃燒的半截旱煙，孑然一身，窮困終老。