古鎮(zhèn)里的時光寫意

仇進(jìn)才

古鎮(zhèn)是時光為人間填寫的一首長情的小詞，用經(jīng)年的風(fēng)雨為它押上優(yōu)雅嫻靜的韻腳。

青石板街是古鎮(zhèn)的骨頭，不寬不窄，正好能容下穿梭千年的賣花聲。它們是古鎮(zhèn)里最堅(jiān)硬的存在，被運(yùn)載著太平盛世的貨車和能讓王朝破滅的兵荒馬亂一次次軋過，它們卻始終安然不動。青石板是歷史的書頁，時光和雨水用世人永遠(yuǎn)無法掌握的語言在上面寫下傳世的篇章，只有思鄉(xiāng)的游子和落寞的詩人在偶然的夢里，能掀開小小的一角隱秘。

它們永遠(yuǎn)不會彎曲，即便被當(dāng)作建造橋梁的基石，成為橋面上的臺階，它們也始終挺直脊梁。有幸生活在“仰天大笑出門去”的年代，它們沒有在身上留下銅板的顏色與光澤，卻把筆墨紙硯里自生清香的氣節(jié)與品性深深地烙印在了骨子里。

流水是古鎮(zhèn)的性靈。水面不需要多寬闊，能容納一兩只船并行便好。過窄，顯得逼仄，會失去從容不迫的詩意;過寬，聲音無法渡過，兩岸便有了隔閡。最恰到好處的距離，是左岸上臨水而生的老樹能將樹冠伸到右岸，讓盎然的翠意能踩著枝條款款走過。

喜歡坐在亭子里靜靜看水，看它的清澈明凈，不疾不徐。流水并不和岸上的人爭搶步伐，也不會炫耀自己的源遠(yuǎn)流長，它甚至不與岸上保持同樣的時間流速，曾經(jīng)在水中捉魚的孩子已經(jīng)拄起了拐杖，而水草還是一年又一年綠著，待在老地方，守著某種未知的存在。所以流水更像是安居于古鎮(zhèn)中的隱士，不主動融入人間煙火，也不拒絕人們留下短暫的倒影，它是鄉(xiāng)愁里最繾綣的詩行，卻長久地環(huán)繞在人們的生活之外。

流水的熟人屈指可數(shù)，柳樹、水輪和浣衣洗菜的女子。水從他們的根須和脈絡(luò)里流過，留下一片片濕漉漉的波光，在葉片上，也在眼眸里。“鳥啼紅樹里，人映綠波中”，他們也被流水接納進(jìn)了廣義的流水意象中，共同勾勒擁有古典情懷的畫作。水滋潤了生活，也升華了生活的韻味。

有了流水和人家，便不能沒有小橋。走在橋上，便是走入了別人眼中的風(fēng)景。蓬蓬的野草從橋的關(guān)節(jié)間探出頭，是不是時光覺得橋不夠朝氣蓬勃，就讓野草來點(diǎn)綴？看著水中的倒影，浮動在天光、云影和碧色中，誰又能說此刻的人不屬于自然美學(xué)中的永恒和無垠？他終將消逝，它終將流逝，但在下游的無數(shù)個遠(yuǎn)方，都會有人的影子站在橋的倒影上，俯瞰著人來人往，無聲地問好。

老屋是古鎮(zhèn)的身體。雨水落在瓦片上，屋檐便像魚鱗一般反著光。燈籠輕輕晃著，透過蒙蒙的雨幕，辨認(rèn)著遠(yuǎn)方的殷紅屬于一盞燈籠還是窈窕的花束。窗子被推開，里面有美人露出半張臉，偷眼間，又躲了起來，而大嬸則甩下風(fēng)情萬種的一瞥，提著籃子，笑問客從何處來。白墻馱著屋山，在斑駁中站成守望的灰白。當(dāng)木門的紅漆黯淡、脫落，白墻依舊素雅，即便蒙塵，也不腐朽。時間跨坐在上面，輕輕吹著竹笛，一曲便是爛柯。

我最喜歡的是偏居一隅的破爛院子，那歪歪扭扭的門扉和雜草橫生的院子更富有鄉(xiāng)村的野趣，有著蠻橫的、不受拘束的生命力。一只白鵝勾著脖子，滑翔機(jī)般張著翅膀發(fā)起了沖刺，熟悉的戇戇聲跨越了童年再次與我重逢。在探出墻頭、綴滿繁花的樹枝下，衣著樸素的女孩撐著紙傘，把一首寫在青石板上的現(xiàn)代詩牽入煙雨的千年。

若說老街不能沒有麻雀，古鎮(zhèn)就不能沒有雞鴨白鵝。這些象征著鄉(xiāng)愁的生靈，是古鎮(zhèn)活潑而旺盛的生命力，它們是古鎮(zhèn)中原始而古樸的生活方式的證明，也是古鎮(zhèn)在商業(yè)化中為自己保留下的一點(diǎn)清新與靈動。我始終相信，任何喧鬧的叫賣聲，都不如一聲劃過晨曦的雞鳴犬吠來得悅耳。

花落之前，我和漿果一起被暖風(fēng)喚醒，在光陰的留白里，古鎮(zhèn)用青石板、小橋流水和人家為我重新塑造出一副身體。此去人間，每一枚腳印都?xì)w屬于歲月安寧而靜好的寫意。