擁有可以一起吃年夜飯的人

艾小羊

說起春節，記憶里埋得最深的便是吃。兒時春節的吃食或許沒有現在這樣豐富，卻絕對比現在更講究，因有平日里的粗茶淡飯作比較，更滋生了一種宗教儀式般的隆重。

而如今，平日里想要吃的東西都能夠輕易到口，對于年夜飯的向往更多成了一種回憶的惦念。明知再也吃不出兒時的記憶，卻忍不住還是想找尋在父母膝下撒嬌的那個晚上。只是，霜花已經染白了他們的頭頂，接到兒女告知“過年不回家”的電話時，他們甚至羞澀懦弱得無法說出一句：“回來吧，我做了你小時候最愛吃的菜。”落寞地放下電話后，只是默默地拿起那張寫了年夜飯菜譜的格子信箋，用墨色的筆刪減菜名，那一條又一條的筆跡像冷酷的風，吹過往年的歲月，直殺到眼前。

永遠不要被父母“無所謂”的說辭迷惑，那是他們對于這個世界已經不再屬于自己、不再屬于過去那些熱鬧的團圓夜的妥協，而對于年夜飯的期盼始終是父母一年中所做的最大的一件事。

時光年復一年，像風車上彩色的葉輪，流轉的是相同的年華，卻是不一樣的生活。我們所不知道的事，不僅僅是白嫩嫩藕段的前世今生，更是排骨藕湯端上桌之前煨湯人的喜怒哀樂。歲月在他們身上留下越來越多的痕跡，花白的發、不靈便的腿、堅強而又敏感的心，回憶越來越遠，便越嚼越苦。對于后輩，他們是不忍心提哪怕一丁點要求的，包括回家吃頓年夜飯，不僅僅因為他們明白年輕人生活的不易，更因為害怕被拒絕后雪落南山般的落寞。

“如今的年夜飯不如過往了。”幾乎每個人都這樣感嘆。我們的味蕾被太多味道濃厚的食物刺激得越來越懶惰，年夜飯的滋味無論如何都無法如兒時那樣驚艷。

然而，年夜飯的意義不是美食而是記憶。一個選擇春節獨自上路的人，除夕夜里忽然想念母親做的一碗素什錦，每一個游子心里都有一盤什錦，那不是某一年的某一頓飯，而是親情濃縮于歲月記憶中的盛宴，一點點一滴滴由味蕾感受，卻由大腦來記憶。在某個你以為已經忘記的時刻，它們卻忽然一股腦地涌上舌尖，令人措手不及，令人淚如泉涌。

縱然世界冰冷，我們終究擁有一些可以一同吃年夜飯的人，擁有幾個愿意給我們做年夜飯的人。即使再不容易的人生，也有一些唾手可得的幸福，只是我們常常因為輕易得到而態度輕慢，因為錯覺再也回不到從前而忽略親人始終如一的等待。

舌尖上的愛，值得你跨越萬水千山而來，值得你停下腳步而來，值得你留一段安靜的時光，留一個空置的胃，留一張溫暖的笑臉，留一句愛的表達——撒嬌亦可，贊美也行。

我們的一生究竟能與親人吃多少次年夜飯？那樣殘忍而冷酷的一個小小的數字佇立在浩渺宇宙的盡頭，看一眼就會讓人想落淚。