龔學敏的詩

GONG XUE MIN

龔學敏的詩

GONG XUE MIN

會議室里的空椅子

即使無事可做也心滿意足

花朵一樣的心情只要開在春天里

他說“我沒有受冷落”

又說，“好吧，我描摹一個人的坐姿”

玻璃窗厚實沒有新鮮的風

燈光過白白得像老生常談

像一些嘴在斗嘴語言多么蒼白

其實，它的腳很想出去走走

但它立刻按住自己：

“不可亂動，一動就要失去”

它慶幸只是一閃之念

那些走累的椅子散了骨架

而更多的空椅子在后面排隊

它用厚黑的臉皮包裹

一顆脆弱的心：

高于其身體的兩只大瓷瓶貼身站著

它們的眉間淌著山水風光

好心情一瀉千里

流暢的目光輕撫圓圓的肚皮

它在揣摩一只話筒的心思

它清楚只有縮短距離

才有話語權

在漢詩中生活

我在水中。清澈如信仰的水

比全部形容的文字柔軟

我愿意是一尾沒有方向的魚

所有的方向都是我的神往

我在一朵花上看到真誠

這是個冬天，北風呼嘯過后

我看到受傷的陽光

在一朵花上，完全開放

我的白鳥，我的白馬

白色的雪……

我的詩披上白色的羽毛

“孩子，不要悲傷”在天上，天上。

固守的鼾聲

我仿佛進入這樣的場景：

村舍月光下的麥浪河水清亮

也可以是這樣的：

靜謐的小巷木槿花帶露炊煙

略略有點嗆鼻的味道

時斷時續的浪頭

有時是一望無際的大海更多時

是黑暗中的沉默

你如此固執

生下你時我們滿懷希望

（我不說一個人，我說的是事物的開始）

你很像一個會假寐的頑皮孩子

但最終你練習成了真實的鼾聲

親切的聲音總很安寧

仿佛世界如此太平沒有仇人

也沒有纏人的愛

固守在虛無的迷惑里

不愿意將流暢無限放大

不愿意將喉嚨里的擱淺

放大成一個痛痛快快的鞭炮

木質的小屋

我們走進狹窄的黑暗

像走進歷史的體內。

溫柔的皮膚有觸摸的柔軟

仿佛可以伸進去

伸進一個眼神，一場曖昧

而事實是，那種清香

主動從時間的深處探出來

并且放棄留戀

“她愿意回到現實

窗外的水多么像當下的人生沒有結冰”

花落的時刻勝于槍聲

民國樓不及土菜館更為生動

年輕的女服務員天生麗質

但她不經世事

不知道風吹史書時，表情也要翻動

夜多么深

在一起推杯換盞的其實是陌生人

孤立于曠野的樹

做著已經碎裂的夢，在一面又一面墻壁上

人潮

暮色四合，路燈橘黃的燈光

打在洶涌而來的臉上

地鐵入口，惟有一位老人

停留，討好地彈奏三弦琴

他的口袋空空蕩蕩

這塊冷落的石頭始終沒有熱起來

流水自顧自唱歌，或者調情

時間的蒼老仍舊被懷疑

被忽略

旋律的浪花還不足以打濕

一方沉睡的繡花手帕

手撕面包上

一輛地鐵將絞合在一起的人群撕開

一點一點地灑在

一個又一個的站臺上

直到天上遺落清冷的白色芝麻。

塵埃

在陰雨天，我們看不到自己

沉浸在悲傷里

我們被風雨追逐慌張失措

在陽光的聚焦下

我們依舊無法放大自己

這宿命的繩子

在不依不饒地拉著一個人的命運：

向下！

繼續向下！

喧鬧時，我們被向上推送

有時甚至像花朵落在枝頭

（比起落地成泥的悲戚

我們的回歸多么自然）

所有的喧囂都復歸為沉寂

空山終無鳥鳴

遠去的人已忘記了親人

——像塵埃一樣絕不回頭

陽光照在廢墟之上

地鐵從早晨的黑洞鉆出

我向東面看到：

明晃晃的陽光照在一大片廢墟之上

照得一小塊水塘

像一面鏡子像一只白鳥的翅膀

生活在冬天的人

生活在廢墟中

草木枯萎事物頹敗的底色盡現

親情和愛情縮回到地下

而從天上垂下的陽光并不愿意

讓廢墟徹底沉淪——

它用一小塊的明亮

點亮悲觀者殘剩的興奮

其實，年過半百者

他心底的草，要么枯槁

要么暗自貼地偷生

他已不敢將念頭瘋狂向上長

再次遭受火燒刀砍

（他更愿意回家

關門，在客廳和書本中取暖

照見縮小的快樂）

他還愿意將陽光想象成如下的因素：

神金黃色的繩索

已逝父親的微笑

物理意義上的熱

取暖器發紅電絲

對岸的鐘聲

寧靜的土地，至清的河水

稀疏的鐘聲像暗物質

浮到光亮的對岸

我只愿行走在熟悉的河畔

就像在撫摸歡愛之人的肚皮

(我們曾多少次盲入陌生的內部

被事物的鱗片扎中)

向上拉起頭發

就以為抵達高度

委屈時不敢放聲哭泣

而以軟弱孤獨的憤怒

我們曾為葉落深憂

現在陷入盼望新葉吐出的漫長等待

沒有寺廟的對岸

傳來敲擊中的木魚聲

時急時緩

一旦細聽

聲息全無

初冬之夜，閑逛秦淮河畔有感

我看到淹在水中的紅

我聽到從歷史的遠處傳來的呼救

我沒有聽到聲音，我

——看到圓形的嘴巴，像下沉的瓷瓶

天有點冷風就不宜大

微微的晃動亮光輕輕訴說

早已受傷的時間榆樹埋進沉默

比樹的目光更高的天空，胸腔更加孤獨