啞語(外二章)

彌唱

不能喊出的聲音，我揉進(jìn)字里。而筆畫太細(xì)了，盛放你的縫隙被藍(lán)色遮蔽。這些帶響聲的字符，每一個都生長著遠(yuǎn)山的骨骼。我聽得見一個人的名字被它們流淌的聲音覆蓋。

你也一定能看見水，那虔誠的流向，低處之愴。你凍結(jié)過的一個詞語從沒停止過掙扎。北方，一場一場的雪就要來了。

如你懷中的此刻無以忽略的夜晚的泡沫。

此刻，我多像一個抽象的長句子，依然居住于一張不適合修辭的白紙里，缺失標(biāo)點(diǎn)，占用過長的空洞。只是我的手上有風(fēng)。你和冬天經(jīng)過時，必須按住我的手臂。這手臂間的鐵軌、手背上的星辰、手心里的轟鳴都是你的，你必須取回風(fēng)中的這些云朵。這些被你俘獲了的唱詞。

我不能說出水。當(dāng)更慢的光線在我的身體里折斷，當(dāng)舊絲綢上的一段時光沾滿止疼的光芒，當(dāng)我咽下的春天藏起此時的星光。

當(dāng)一只蛾復(fù)活，還沒有再次絕望。

寂靜

夜晚來臨之前我就停止了歌唱。最后的一個音符，停在了黃昏的山腰上——那一面黑暗的峭壁。光滑，炎熱，充滿秋日的危險。而落日像預(yù)約的苦難，飽含我不經(jīng)意間裸露出的蒼涼音色，漫漫，墜入這夜的陷阱。

街燈是藍(lán)色的。心底的火焰也是。這讓我想到了海水。想到一朵一朵的藍(lán)色升騰于岸邊時，那束藍(lán)色的燃燒霎時被寂滅的聲響。我想到街燈下的人影，如何收攏這遍野的晴朗和憂郁，如何成為自己的往事。這夜晚流淌著的柔軟。一個人體內(nèi)的風(fēng)聲。

我不再歌唱。我忍住的音區(qū)里擁擠著十月翻卷的落葉，和落葉中那些相似的小小憂傷。我不再碰醒一只飛蛾的痛苦。不再于靜默之處，聆聽一場無處安置的暴動。一滴水的暮年。

我愛過的一個城市也深置于金秋。作為另一顆果實(shí)，我只能這樣沉寂著。幸運(yùn)，而羞愧。

鏡中

黃昏，總是裹著一層藍(lán)色的霧氣緩緩駛來。潮濕。曖昧。像山澗流動的一些情話。心底生長的一小朵憂郁，漸漸地彌漫暮鼓——那些必然的日落，和漆黑。

我返回你。在鏡中和遠(yuǎn)方對話，用一枚殘紅反復(fù)撫摸鏡中的表情。這為你存留的深水。我不確定，這一張素顏還需經(jīng)過多少日月的交接，季節(jié)的風(fēng)是否能繞過她肌膚上淺淺的光芒。我不敢錯過樹葉的動亂，不敢聽從秋天越來越?jīng)龅陌才拧Ｏ募荆瑫摪阋粡垙埛^。我必須仰望晴朗，守住僅有的綠色——這鏡子里傾城的女子。子夜夢境中全部的理想。一扇門后小小的閃亮。

我必須于雨季前，抵御另一場雨水的陷落。

我這樣返回著你。遠(yuǎn)方，在對面的鏡中。黃昏，成為之前的局部。此時的黑暗使鏡子里的事件更加明亮。誰還在一座空城，唱著群山之間的愛情?那神性之水。

“遠(yuǎn)方，除了遙遠(yuǎn)一無所有。”當(dāng)你住進(jìn)我的身體。當(dāng)鏡面關(guān)閉。當(dāng)我，成為這個夜里你惟一的起點(diǎn)，和結(jié)局。