稻草人站在荒野的中央

深圳 張型鋒

稻草人站在鐮刀留下的傷口上，豐收后的土地一臉疤痕。冰冷的風從比遙遠更遙遠的地方吹來，稻草人忍不住一聲聲咳嗽。他咳出的血絲像一條條蚯蚓，從他碎裂的心臟爬出，經過了干癟的喉管，在光裸的土地上蠕動，游行，爬走。

一聲聲的咳嗽，讓他的胸膛響起雷聲的轟鳴，他的思念像閃電一樣劈開夜空。她在哪里熟睡，夢見白云一樣飄過村莊的羊群；她又會在什么時候醒來，在清晨的薄霧里，頭戴一頂竹篾斗笠，踩過一片輕軟的草地，露水打濕了她自己編做的草鞋？

稻草人站在荒野的中央，他的眼睛是昏黃的燈盞，像在風中搖曳的昏黃燭光。稻草人一聲低沉的嘆息，熄滅了滿天跳動的星火。萬籟俱寂，連自詡“為土地而歌”的四腳蟋蟀，都悄悄藏起了草葉的豎琴。稻草人關閉了耳膜，他聽不到哪怕是一粒芝麻大小的聲音。

漆黑的夜，是一塊化不開的墨。

沒有火把，更沒有燈籠，稻草人伸展著僵直的胳膊，他一動不動。他的姿勢從很久以前那個杜鵑開花的早晨，到很久以前那個螢火蟲追趕流星的夜晚，一直沒有改變。這中間又有多少個霧氣氤氳的早晨，又有多少個星光燦爛的夜晚，稻草人說不清楚。他似乎還站在青草萌發的春天的邊緣，卻已經送走了夏天之后葉落枝黃的秋天。稻草人佇立在冬的門口，在打了無數個噴嚏之后，遭遇了一場來自西伯利亞的徹骨風寒。

更大的風寒來自他的內心，稻草人站在時間的夾縫里，他無法抱緊雙肩，卻一陣又一陣顫抖。他苦苦守候著一個人的愛情。這個人是他自己，他的愛情是獨角戲。

稻草人射出思念的箭，他的箭穿行在絕望的真空里，他愛的人無法察覺。

她不知道他的冷暖。她不知道他光著的雙腳，踩著冰涼，稻草人沒有一雙紅布繡花的鞋子；她不知道他裸著的肩膀，落滿寒霜，稻草人沒有一身雙層夾棉的冬襖。

他終究掙脫不了思念的蛛網，在夢的背面，在月光的陰暗處，稻草人又一次在記憶里尋找她的歌聲。她的歌聲飽滿得像高粱火紅的穗子，粘著一朵朵野菊花的濃濃的香，飄過了三月的小河，飄過了八月的山岡。

野菊花的香味讓他陶醉，讓他沉浸在回憶里不能自拔。稻草人站在十一月的天空下，他的周圍是幾千里的孤寂和荒涼。田野金黃的地毯，早已被那些忙碌的身影卷入糧倉，這個過程快得讓人難以置信。仿佛一群饑餓的山羊，在嘴唇閉合的一瞬間，啃光了一片無邊的草原。青嫩的草，金黃的稻穗，甚至還沒有來得及喊一聲疼痛，便離開了它們的母親，離開了它們因過度悲泣而聾啞的母親。土地上只有嗚咽的風，天空中只有流浪的云。

一只只飛鳥在沉悶的傍晚收緊了翅膀，它們恐懼于一場暴風雪的來臨。

稻草人慢慢老了，他的銀發一根根脫落，像一個牙齒松動皺紋深陷的老人。他的身體里再也沒有潮漲潮落，再也沒有奔涌的河流。血脈的航道久已干涸，稻草人無力挽留他的青春。他的手掌握不住正午的陽光，他的雙眼看不見夜晚的星辰。

稻草人站在荒野的中央，周身充滿了渾濁的霉味。他聽到了皮膚爆裂的聲音，他身體的長城就要坍塌。一片掌形的枯葉終將把他覆蓋，一朵六瓣的雪花終將把他埋葬。沒有葬禮，沒有人在風塵中向他祭拜。稻草人只能用淚水來淹沒自己。

滿世界血紅的淚滴，是他一生不堪承受的思念；滿世界血紅的淚滴，是他一生未得啟齒的語言。