散文詩(shī)二章

風(fēng)月無(wú)邊

當(dāng)夜色悄臨，風(fēng)又一次漫進(jìn)院子的角角落落。清冷的月下，一片梧桐葉飄落于院子的某處，如這個(gè)世上的我和這座小屋。

窗下的菊正走向宿命的低谷，風(fēng)一遍遍從花瓣上走過(guò)，如初冬的陽(yáng)光一步步踏過(guò)斷水的河床。月下，恍惚有一瓣瓣菊英悄悄墜落，就像我在這小屋內(nèi)，用心靈守護(hù)著的那些名字的主人，不動(dòng)聲色地離我而去。靜靜地看風(fēng)去風(fēng)來(lái)，月隱月現(xiàn)，心思與梧桐與菊應(yīng)該都是一樣的。

夜色永遠(yuǎn)是溫柔的，讓人把捉不住她的遠(yuǎn)近。在這忽遠(yuǎn)忽近的浮動(dòng)中，風(fēng)月無(wú)邊。無(wú)邊的風(fēng)月中，記憶或者憧憬，猶如遠(yuǎn)行的游子徘徊江畔，佇立渡頭，面對(duì)水的流逝陷入幽思。有風(fēng)月相伴，我在自己的小屋子里也不再是孤獨(dú)的過(guò)客。

從窗子到院子，再?gòu)脑鹤拥竭h(yuǎn)空。那彎冷月，在靜夜的風(fēng)中，以刀片般薄薄的鋒利對(duì)我進(jìn)行著靈魂切入。在這個(gè)世界上，沒(méi)有其他任何一個(gè)人能夠如此徹底地進(jìn)入另一個(gè)思索者。靜立窗前，風(fēng)月無(wú)邊，只有我與我的小屋在大地的某個(gè)角落悄悄地醒著，滿斟一杯夜色，細(xì)細(xì)品咂。

面山，生活或者思索

如果可以把一座山納于袖中，我就不必對(duì)夜晚要求過(guò)多。

一座山，讓我的沉默成了一種習(xí)慣。而腳印，而泥土，還有那隔著土層的巨石，讓春天與沉默保持著合乎情理的距離。

我要描述的是一種生活，與炊煙無(wú)關(guān)，與河流無(wú)關(guān)。當(dāng)我試圖切入，山前山后布滿了白亮的小路。而春天與山腳只隔著一重?zé)熡辍?/p>

山只高過(guò)我的頭頂，咫尺之間，春天從眼前滑過(guò)。在山腳下，我看著落日下陷，下陷，直到夜色高過(guò)山頂。

翻越一座山，必須在夜晚，在天亮之前。夏季不會(huì)猶豫，更不會(huì)等待。他會(huì)用雨水和草木封住所有的山路。

我注定要把自己交給夜晚，交給高過(guò)山頭的那顆星星，用雙腳去領(lǐng)悟山的深沉和高度。在行走的過(guò)程中，和山一起保持從容的沉默。