藍色的愛

小貓咪

請讓我把秋天的果漿捧給你，飲盡那一片無邊的蔚藍，與你共守孤單與芬芳。

一本書是我翻開的，一首歌是我唱起的，我又把一只新生的蝴蝶，放在你夢中。

月夜是誰最能體貼你的足踝？懷抱一束童話，誰的淚滾燙在你的臉頰？最好能永遠躺在你的身邊，窗外的竹子靜靜地開花，星星在你的手上，是溫暖還是冰涼？

想起:某一個下午，我和你走過一段幸福的路途，豐收的喜悅涌來，誰的眼里寫滿地老天荒？我看見你優(yōu)雅地蜷伏，手臂上藍色的脈管，讓誰的心驚慌失措？

我們在期待中充滿耐心，一起計算這個九月超長的時間，如同有的花朵的開放，需要一生。你是世間罕見的貓咪，我吻了你，就再也不能平靜地生活。

寶 貝

寶貝，在這個菊黃的秋天，我的手隱隱作痛。我為你捧出的不是鮮花和彩霞，而是從夢的翅膀上摘下唯一的愛情，用它細細打磨這個質(zhì)樸的九月，讓它充滿幸福的陽光。

寶貝，我輕輕地呼喚，滿含一生的芳香。沒有誰比你更接近月亮――高貴的月亮，清輝四溢。我看見我少年的碎片，在這個菊黃的秋天重現(xiàn)。

寶貝，在我夢里靜默的寶貝，你永恒的記憶里，只保留初衷不改的誓言嗎？我回想月光的背面，一滴淚割破逝去的晶瑩。如今，這個菊黃的九月，已經(jīng)慢慢痊愈了，而我陷入更深的疾病，受傷的手指握住你的詩，把苦難和孤單包藏起來，只給唯一的女人講述良知和靈魂。寶貝，讓我解開你的胸懷，看潔白細膩的月光，是否保持愛情最初的顏色。

秋色漸濃

我難以自拔的靈魂，已經(jīng)穿越愛情的田野。在葉子中間，我有幸聽到了，秋水最新的吟唱。

我不是一個優(yōu)秀的歌手，九月的午后，憂郁的我停止唱歌。而你簇擁著蝴蝶，從愛情的另一頭起步，繞過每一條詩意的河流。

如同一只無翅的蝴蝶，我在你的花園，判斷夢的方向和顏色。

我知道，有一種植物，不開花也不結果，對于你，世界有太多的九月，不，是太多的秋天。

哪怕季節(jié)短暫的斑斕，也會令人顫抖；血液中瞬間的奔騰，總要濺起軒昂的樂聲。對于美麗，誘惑是一個褒義，如同秋天，讓豐收照亮自己。

我的秋天

我的秋天是從一本書開始的，這本書中充滿了葉子的意象――質(zhì)樸無華的葉子，詩意盎然的葉子，在字里行間里飄飛。我從葉子中取出靈感，并且在靜靜的房中，研讀這個精靈，即使更深的孤獨，也不會如此美麗。幸福，是葉子上的詩句，隨風而動，如同誰讓精神帶著閃電，誰就能在自由和夢想中飛翔。

守望秋天，我一次次、一次次地告誡自己，深刻自己。葉子上的灰塵已被秋風吹散，十月，你不再單純，十月，我詩里的心事托付給誰？

我的詩還能留在哪里

縱使我把所有的語言集中在一首詩里，回報我的，最多是夢中的一陣花香。一個季節(jié)獲得的能量，總是有限。在我們對未來失去信心之前，還有多少日子，會在我們的掌心燃燒？

一粒碎石，濺起一朵心底的浪花。而我怎能在你青春的樹上，刻下記憶的傷痕？深秋的夜晚，已變得深不可測，而我的詩越來越瘦削不堪，貧血的愛情，不知道誰來收拾殘骨。

如今，你走得越來越遠了，但我仍希望我散落的殘骨，化為花樹，照亮你前面的路。

最后的詩人

你站在秋天的田壟上，最遠的那片綠色，帶著一種被撕碎的傷痛，最先離開了你的眼簾。

最后的蝴蝶和最后的詩人，相依為命。就在這無法預料或者早已預料的日子，詩歌又怎么能解釋，斑駁的葉子間遺漏的時光？

勇往直前的九月，如今還剩下一粒種子，飲泣于黃昏。

最后的蝴蝶飛向最后的詩人，兩只憔悴的影子，從此將獨行獨歌嗎？月光的夜晚，總有人會觸及丟失的靈感。我們走在相反的路上，兩只腳深陷泥土。在沒有找到那片蔚藍、那片葉子之前，最后的蝴蝶像最后的詩人，在微涼中毫無生息。

疼痛內(nèi)外

有多少日子，在疼痛中幸福。外面的痛和里面的痛截然不同。

疼痛，是快樂的一部分，永不分割。

外部的疼痛放在內(nèi)部是多么的膚淺，內(nèi)部的疼痛放在外面是無比的深邃。

在一次又一次的疼痛中，需要克制的難道僅僅是情感？

在黑暗的路上，越來越接近的是光明。

夢是一種堅冰，夢也是一種灼灼燃燒的火焰。

歲月總包含無數(shù)的讖語，優(yōu)雅的疼痛從內(nèi)向外漫延。

面對劫難，面對挑戰(zhàn)，不能故作堅強，因為心中的熱愛無法回避人為的創(chuàng)傷，之后的幸福，不過是另一次更深的疼痛。

心靈的變奏

從低音到強音，或者從強音到低音，需要多長時間？

從春天的弦跳到秋天的弦，或者從清晨的音符跳到黃昏的音符，需要多少耐心？

心靈的一部分在旋律中跌宕，有時是海潮，有時是山泉，有時是小鳥，有時是蝴蝶。

靜止或者喧鬧，與我不會有太多的關聯(lián)。我沒有什么面具，也沒有什么特定的表情。

音樂不同于愛情，就像命運不同于生命。誰在欣賞？誰在玩味？誰在思考？誰在嘆息？

我并不習慣于靜止，也不喜歡一成不變的諾言。

因此，所有的孤獨，所有的憂傷，甚至所有死亡的氣息，都好比一些奇妙的樂曲在體內(nèi)燃燒，永不熄滅。

生活可以是一把刀子，劃破面孔或頭顱，但靈魂無法被砍伐，如同真情沒有休止符。

佛的聲音

翻開一本書，是現(xiàn)代學修行者的話，但學者的聲音很低，我只聽見佛的聲音。

這真是一件很奇怪的事情，因為我剛從海天佛國的普陀山回來，手腕上戴著從南海觀音像前得來的念珠，十一顆琥珀般的玉石，每一顆都有一朵蓮花和一個“佛”字。

我是一個從壟上走來的行者，根本沒有資格與佛為鄰。然而，當城市的喧鬧在期盼中退卻，我的耳邊分明有佛的聲音，振聾發(fā)聵。

我從不吃齋，也不面壁，甚至連靜坐的功夫都一竅不通，但佛主常常對我說：言語上的痛苦算不了什么，思想上的痛苦就是你的圣果。

午夜，我又聽見佛主在說：有一千個午夜就有一千個黎明。那好吧，讓我繼續(xù)行走，希望我的腳步或者我的歌聲，成為禪的一部分。

虛構另一雙翅膀

我知道，我無法飛舞在月光的水面，盡管我的眼中早已寫滿藍色的憧憬。

我總是把自由想象得那么簡單，仿佛隨意的一種姿勢，都是對歡樂的詮釋。其實，觀眾的眼睛是一個方框，你飛得再高，也飛不到光明的高度。

渴望沖破樊籬，但我的翅膀卻常常因細節(jié)而受傷。飛翔者不喜歡和爬行動物為伍，飛起來的感覺始終亢奮著我的神經(jīng)。醒來時，往往汗流浹背。

就在詩歌里虛構一雙翅膀吧，我要在云河上抒情，把最美的歌聲獻給藍天。我不拒絕陽光的親吻，任誘惑占據(jù)我整個生命的旅程。

或者讓我折斷的翅膀成為一種藥引，讓另外一些害病的眼睛看見自由的飛行。