一縷炊煙

小時候，每一次放學(xué)回家，每每看見從我家屋頂上冒出的一縷炊煙，我便加快腳步，腦海里便浮現(xiàn)起一幅動人的情景：奶奶從屋子里走出來，高興地朝我微笑著，對我說：“回來啦，快吃飯吧！”

進到屋里，奶奶總端上一桌子的好菜，自己只是坐在桌子的一角，手里捧著碗，笑瞇瞇地坐在一旁，看著我們吃。而她自己總是只吃點白米飯，只有當(dāng)我們把魚呀肉呀夾給她的時候，奶奶才偶爾吃點菜。

不知多少日子，都重復(fù)著這一幕。

后來，我家的平房拆遷，我們和爺爺奶奶分開住了。記得每一次打電話給他們，爺爺奶奶總滿心期待地說：“冰箱里面全是雞鴨魚肉，你們周末有空嗎？有空的話就過來。”

奶奶最快樂興奮的日子就是逢年過節(jié)，在那些天，她終于可以好好地施展一下廚藝了。我看到奶奶在廚房又是切肉又是燒菜，問她累不累，她總是說“不累”，可臉上的汗珠已經(jīng)淌下來了。每當(dāng)這時，我又會想起那幅動人的情景——一縷炊煙下，奶奶正朝我揮手，正朝我微笑。

雖然，煙囪已改成油煙機，燒火的爐子已改成液化氣灶，但是我依舊對奶奶那深沉的愛難以忘懷，那絕不是飯菜能夠衡量的，哪怕是天天吃滿漢全席，也抵不上奶奶親手燒的菜。這是一種親情，一種無私的愛。

現(xiàn)在，每天回自己家的時候，走在路上我仿佛還能看見那一縷炊煙，再走近一點，仿佛還能聽到那慈愛深沉的聲音：“吃飯啦！”啊，我看見了，在那座簡陋的矮平房里，一個老人正走出來，伸出她樹皮般蒼老的手，朝我揮手，喊我，暖暖地喊我……（指導(dǎo)老師：梁曉慧）