秋風引

來不及收攏翅膀，標準的雁陣，堅韌的人字形隊列出現不可補救的扭曲。

濃霧翻滾如魔方，有規則地變幻。

鏡子里脫困的人，穿過一座又一座愛過的城市，陌生的街巷。

懸浮是一種癮。

失重的異鄉人，習慣了無根的形態。

一支煙的壽命比平時短了一半。父親躺在剛撂倒的玉米秸上，吞吐星光。

風，一下子就過去了。

亂。

再亂，秋水還是水的形態，不緩不急。

還是望不到頭的微瀾，旋起的小漩渦兒，下沉內心的柔軟。

不安分的魚，集體躍出水面的剎那，瞬間靜止了，將時間定格為懸念。

可以斷想，它們只差那么一點兒，如果不趕上這陣風，就能躍入這陣風推開的，生滿綠銹的傳說中的龍門。

我踮起腳，秋收后的大地盡頭，顯現村莊的輪廓。

炊煙是老屋揮舞的水袖，極力搭上目光墜落的拋物線。

亂了最好！

鼓蕩這陣風的，是正在趕路的雪？還是忘記歸途的候鳥機械扇動的翅膀？

稻草人還需要一些雨水和溫度。

我知道它在每一個秋天，第一陣倉促的北風里，都會許下一個無望的愿望。

像中年的我，搖搖晃晃。

風頭里的刀刃，適時地割斷故鄉與異鄉之間繃到極致的那根線。

莫名地打了個響亮的噴嚏。

伸手扼住風頭，將這城里失色的秋天稍稍吹亂。