在古鎮(zhèn)落筆的春天

仇進(jìn)才

四月芳菲將盡，初夏在望的時(shí)候，我追著一縷濕潤(rùn)而纏綿的微風(fēng)，沿著從童年伸出的藤蔓，用投奔的方式去古鎮(zhèn)彌補(bǔ)生命之外的恬靜與悠遠(yuǎn)。

青石板街是古鎮(zhèn)的骨頭，不寬不窄，正好容納千年的賣(mài)花聲緩緩經(jīng)過(guò)。它們是古鎮(zhèn)里最堅(jiān)硬的存在，馬蹄、車(chē)輪和層層疊疊的腳印落在上面，卻從不會(huì)踩出裂痕。但青石板的心地是柔軟的，容許青苔自在地生長(zhǎng)，占領(lǐng)整塊石板的陰郁和晦暗。

流水是古鎮(zhèn)的性靈。清澈明凈，不疾不徐，它們不和岸上的人爭(zhēng)搶步伐，也不會(huì)炫耀自己的源遠(yuǎn)流長(zhǎng)。

流水的熟人不多，柳樹(shù)、水輪和浣衣洗菜的女子是它僅有的玩伴。“竹喧歸浣女，蓮動(dòng)下漁舟”，在詩(shī)中，它們本就屬于溪水意象的外圍，共同勾勒出了古典時(shí)光的素描。水連接了生活，也升華了生活的韻味。

老屋是古鎮(zhèn)的身體。雨水落在瓦片上，屋檐便像魚(yú)鱗一般反著光。燈籠輕輕晃著，透過(guò)蒙蒙的雨幕，辨認(rèn)著遠(yuǎn)方的殷紅是另一盞燈籠還是窈窕的花束。窗子被推開(kāi)，里面有美人露出半張臉，偷眼間，便又害羞地躲了起來(lái)。時(shí)間跨坐在木門(mén)與白墻上，輕輕吹著竹笛，一曲便是爛柯。

不過(guò)我最喜歡的是古鎮(zhèn)一隅破爛的院子，相對(duì)于肅穆的白墻和樓房，歪歪扭扭的門(mén)扉和雜草橫生更富有鄉(xiāng)村的野趣，有著自然的、不受拘束的生命力。一只白鵝俯下身子跑過(guò)柵欄，熟悉的叫聲跨越了童年再次與我重逢。在我看來(lái)，老街和深巷不能沒(méi)有麻雀，而古鎮(zhèn)不能沒(méi)有雞鴨白鵝。這些象征著鄉(xiāng)愁的生靈，是古鎮(zhèn)活潑而旺盛的生命力。我始終相信，任何喧鬧的叫賣(mài)聲，都不如一聲劃過(guò)晨曦的雞鳴犬吠來(lái)得悅耳。

有人走進(jìn)花海抵達(dá)了春天，而我徒步古鎮(zhèn)路過(guò)了春天。四月，花落之前，我將和漿果一起被馬蹄喚醒，在光陰的留白里，任由流水帶走姓名里的一筆，一劃。