歲月面前無壯士

陸小寒

1

我第一次經歷死亡是在18歲的時候，不是我親身感受，而是它發生在我身邊，近得只有一張老藤椅的距離。

那是一個陽光熱烈的午后，窗外冷風徹骨，屋內卻非常溫暖，人浸泡在陽光里，好像浸在一汪熱水里，舒服極了。我陪爺爺在陽臺上曬太陽，給他讀積攢了一個星期的報紙。棉花被里的爺爺身體縮得小小的，臉上很多平靜的皺紋。小土狗趴在我們腳邊，也非常溫馴。煤爐上燉著排骨蘿卜，升起裊裊白煙。奶奶在廚房里給我們做桂花圓子湯。我覺得那一刻，很好很好，那一刻內心的溫柔平靜，余生也沒有復現。

奶奶端著的青花瓷碗砸在地磚上，很尖厲的一聲響。我覺得很美妙的那一刻就倏忽過去了。像感應到什么一樣，我扭頭看爺爺，靜得像一塊泥塑。我伸手去探他的鼻息，早就沒有了。可是身體還被陽光浸泡得很暖和、很蓬松，我握著爺爺粗糙干硬的手，眼淚一滴滴落下來。

奶奶比我想象中平靜得多，她只是紅著眼眶握著爺爺的手在他身邊坐了一會，幫他理了理毛線帽和圍巾，像話家常一樣對他抱怨道：“老頭子，你就等不及了。喝碗桂花圓子，再喝碗蘿卜湯，熱乎乎地上路多好。你要走了也不說一聲，你真是一輩子沒有良心哦。”小土狗在地上嗚咽了一聲，大概也是感受到了什么。

爺爺年事已高，誰都知道死亡一定會在哪個路口等他。但我們誰也沒有想到，他說走就走了，一句告別的話都沒有。爺爺的后事辦完以后，奶奶懶了很多，不愛出門也不愛下廚房了，整天坐在爺爺從前曬太陽的地方，發著呆。這樣曬了一整個冬天的太陽，一直到來年的春天，她才回轉過來，把手在圍裙上擦了兩把，進廚房給我們做好吃的。

我想奶奶是在心里熬過來了，她比我們多活了幾十年，雖然沒什么文化，但世情是本最豐富的書，她一定都明白了。我們生命中的大部分人和事，都不會有真正的告別儀式，往往是說沒有就沒有了。

奶奶如果讀過書的話的，會知道有一個詩人叫蘇東坡，他寫過幾句詩是這樣的：“十年生死兩茫茫，不思量，自難忘。千里孤墳，無處話凄涼。縱使相逢應不識，塵滿面，鬢如霜。”

奶奶不識字，無法美化她的苦難，她說這都是命。

2

時間像火車一樣轟隆隆地往前走，并不會因為那是一個衰老的老人而將它的步伐變緩、變柔和。奶奶在這白花花流走的時間里以她的速度一點點衰老著。不知道你有沒有注意，人在老到一定歲數時會暫停她的衰老，五十歲和六十歲沒有多大區別，卻又突然在七十多歲的時候如山倒般轟隆隆地老了。

奶奶在70歲的時候成了一位被歲月風干的老人，雪白的頭發胡亂地散在衣服領子上。為了方便行動，她搬到了底樓由車庫改造而成的屋子里。于是一整個秋天到冬天，她都坐在門口的藤條椅子上曬太陽，像一個深色的球，身上是層層疊疊的衣服，露出花花綠綠的邊。我上班前去看她，她問我有沒有吃早飯，又說她吃了一碗泡飯，問我要不要來一碗。我下班回來去看她時，她又問了我同樣的問題，很熱情地邀請我去她屋里喝一碗泡飯。我倚著門沿站著，打量著她這毫無隱私可言的方寸之地，望著她似懂非懂的臉，心里一陣心酸。

奶奶也糊涂了，也許是一天天慢慢糊涂的，可由于我們的疏忽，察覺到的時候她已經認不出大不多數人。

每一天早晨，她的兒子經過，她問有沒有吃過早飯了，沒有的話可以在她那吃一碗泡飯。老鄰居經過，她還是問著同樣的問題。

周末的時候，我會去看她，坐在她小小的屋子里，三點鐘的陽光照進來，把我們兩人都曬得身上暖融融的。角落里的煤爐上燉著一只砂鍋，裊裊地冒著白煙，有輕微的水翻滾的聲音。我陪她一頁頁翻著手里的相冊，照片多是全家福或者是她從前和爺爺的合照。她像是認真地看著，可是照片背后的故事，她大多都不記得了。

我起身去砂鍋里加一些水，回來的時候見到她抽出了一張自己的獨照。那是她在我們搬新家時照的，她雙手交握在身前，姿勢扭捏，在她夢寐以求的新房子面前，羞澀地笑了。

奶奶拿著那張照片，對我說：“這張放大了好看。你幫我好好收著，以后用得著。”

我看著陽光燦爛里的老人，手握著她一張自己選好了的遺照，而我對她的一切又是愧疚又是無能為力，只能背過身去。

3

再過了一年，奶奶徹底糊涂了，走丟了兩次，我們照顧不了她，只好把她送去有護士照顧的養老院。奶奶離家的那一天大雪初晴，空氣中有臘梅的香味，馬路上的積雪靜悄悄地融化，天地萬物都透露著春天的氣息。奶奶起初有出遠門的興致，然而隨著車越開越遠，她沉默了，最后渾身充滿悲哀。我握了握她的手，沒有想到那是最后一次我坐在她身邊，還感受得到她身上的體溫。

又過了一個月，養老院傳來奶奶半夜去世的消息。那天剛好是春至，她終于還是沒有等到她的春天。

我想人生大概就是這樣的吧，你想要一場好好的告別，訴說衷腸，讓往事珍重，可惜偏偏沒有那樣的機會，總是猝不及防，總是時過境遷，好像一本書，中間被撕了好多頁，一翻過這一章，結局就老早在那里候著了。

那些我們錯過的告別，成為我們綿延一生的失落、哀痛。老人們說這就是人生啊，歲月面前沒有人是壯士。