陰

一棵濃密的樹，站在太陽里，像一個深沉的人，面上耀著光，像一臉的高興，風一吹，葉子一浮動，真像個輕快的笑臉，可是葉子下面，一層暗層，綠沉沉的郁成一團幽靜，像在沉思，帶些憂郁，帶些恬適。

一根木頭，一塊石頭，在太陽里也撒下個影子。影子和石頭、木頭之間，也有一片陰，可是太小，太簡單了，只看見影子，感覺不到那陰。墻陰大些，屋陰深些，不像樹陰清幽靈動，卻也有它的沉靜，像一口廢井，一潭死水般的靜，只是沒有層疊變化的意味，除非在夜色中，或者清曉黃昏，地還罩在夜的大陰里，那時候，墻陰屋角，若有若無地懷著些不透的秘密。

光從山后過來，捎過樹木石頭和起伏的地面，立刻又幻出濃濃淡淡多少層的光和影，隨著陽光的轉動，在變換形狀，變換位置。山的陰是這般復雜，卻又這般坦蕩。

煙有影子，云有影子。煙的影子太稀薄，沒陰。大晴天，幾團云浮過，立刻印下幾塊黑影，來不及有陰，云又過去了。整片的濃云，蒙住了太陽，夠點燃一天半天的陰，夠籠罩整片的地，整片的海。于是天好像給塞沒了。晦霾中，草像凄惻，樹像落寞，山鎖著幽郁，海壓著憤恨，城市都沒在煙塵里，回不過氣的樣子，沉悶得叫人發狂，卻又不讓發狂，重重的鎮住在沉悶里，像那棵樹，落寞地裹在一重皮殼里，像那草，乏弱得沒有了自己，只覺得凄惻。

在白天，光和影包裹著每件東西。靠那影子，都悄悄地懷著一團陰。在日夜交接的微光里，一切陰模糊了。夜消融了所有的陰，像樹木都爛成了泥，像河流歸入了大海。

（左汝正摘自《楊絳作品集》，云南人民出版社）