縱然世界冰冷，只有一個溫暖的除夕

舌尖上的愛， 值得你跨越萬水千山而來。

我們的一生，究竟能與親人吃多少次年夜飯？

煙花一年比一年少，年味一年比一年淡。

一群朋友在一起，說起春節，記憶里埋得最深的便是吃。兒時春節的吃食，或許沒有現在這樣豐富，卻絕對比現在更講究，并且因有平日里的粗茶淡飯作比較，而滋生了一種宗教儀式似的隆重。

往往在春節前的一周，父母便忙碌起來。即使平日里最急躁、最怕麻煩的父母，在年夜飯上，也會端出幾道做工繁瑣的菜。一切的情與愛，皆幻化為舌頭上那一縷香甜麻辣，每個人皆自覺地回避任何不快的話題，無論這一年是忙碌的還是充實的，壓抑的還是滿足的。

年齡漸長，與父母兄妹一日日疏遠，年夜飯的味道似乎也一日比一日淡了。對于離家的游子來說，年夜飯有時倒成了一種沉重的期待，在跨越千山萬水去趕一場團圓的年夜飯與自己隨便弄幾個小菜或去飯館吃一頓只有形式沒有回憶的年夜飯之間選擇，我們竟然常常會選擇后者。

只是，霜花已經染白了父母的頭頂，接到兒女告知“過年不回家”的電話時，他們甚至羞澀懦弱得無法說出一句：回來吧，我做了你小時候最愛吃的菜。落寞地放下電話后，他們默默地拿起那張寫了年夜飯菜譜的格子信箋，用墨色的筆刪減菜名。那一條又一條的筆跡，像冷酷的風，吹過往年的歲月，直殺到了眼前。

永遠不要被父母“無所謂”的說辭迷惑，那是他們對于這個世界已經不再屬于他們，不再屬于過去那些熱鬧的團圓夜的妥協。對于年夜飯的期盼，始終是父母一年中所做的最大的一件事。

歲月在他們身上留下越來越多的痕跡，花白的發，不靈便的腿，堅強而又敏感的心，回憶越來越遠，便越嚼越苦。對于后輩，他們是不忍心提哪怕一丁點要求的，包括回家吃頓年夜飯，不僅僅因為他們明白年輕人生活不易，更因為害怕被拒絕后的雪落南山的落寞。

“如今的年夜飯不如過往了。”幾乎每個人都這樣感嘆。當我們的味蕾被太多味道濃厚的食物刺激得越來越懶惰，年夜飯的滋味，無論如何都無法如兒時那樣驚艷。

然而，年夜飯的意義不是美食而是記憶。除夕那頓飯，吃的不是味道，而是感情。留在味蕾深處的，不是某位大廚的技藝，而是親人淋漓盡致的掛念。

一點點一滴滴，由味蕾所感受，卻由大腦來記憶。在某個你以為已經忘記的時刻，它們卻忽然一股腦兒地涌上舌尖，令人措手不及，令人淚如泉涌。

縱然世界冰冷，我們終究還擁有一些可以一同吃年夜飯的人，擁有幾個愿意給我們做年夜飯的人。即使再不容易的人生中，也有一些唾手可得的幸福。只是，我們常常因為輕易得到而態度輕漫；因為錯覺再也回不到從前，而忽略親人始終如一的等待。

舌尖上的愛，值得你跨越萬水千山而來，值得你停下腳步而來，值得你留一段安靜的時光，留一個空置的胃，留一張溫暖的笑臉，留一句愛的表達—撒嬌亦可，贊美也行。

我們的一生，究竟能與親人吃多少次年夜飯？那樣殘忍而冷酷的一個小小、小小的數字，佇立浩渺宇宙盡頭，看一眼就會讓人想落淚。