誰的影子

劉亮程

那時候，我喜歡在秋天的下午捉蜻蜓。蜻蜓一動不動地趴在向西的土墻上。也不知哪來那么多蜻蜓，一個夏天似乎只見過有限的幾只，單單地，在草叢或莊稼地里飛，一轉眼便不見了。或許是秋天人們將田野里的莊稼收完、草割光，蜻蜓沒地方落了，所以都落到村子里。一到下午，幾乎家家戶戶每一堵朝西的墻壁上都落滿了蜻蜓，夕陽照著它們透明的薄翼和花紋各異的細長尾巴。順著墻根悄悄溜過去，用手一按，就捉住一只。被捉住了它也不怎么掙扎;一只被捉走了，其他的照舊靜靜趴著。如果夠得著，搭個梯子，把一墻的蜻蜓捉光，也沒一只飛走的。好像蜻蜓對此時此刻的陽光迷戀至極，生怕一拍翅，那點暖暖的光陰就會飛逝。蜻蜓飛來飛去，最終飛到夕陽里的一堵土墻之上。人東奔西走，最后也奔波到暮年黃昏的一截殘墻根。

捉蜻蜓只是孩子們的游戲，長大變老的那些人，坐在墻根聊天或打盹，蜻蜓落滿頭頂的墻壁，落在黃舊的帽邊上，像一件精心的刺繡。人偶爾抬頭看幾眼，接著打盹或聊天，連落在鼻尖上的蚊子，也懶得拍趕。仿佛夕陽已短暫到無法將一個動作做完，將一口氣吸完。人、蜻蜓和蚊蟲，在即將消失的同縷殘陽里，已無從顧及。

也是一樣的黃昏，從西邊田野上走來一個人，個子高高的，扛著锨，走路一搖一晃。他的脊背上爬滿曬太陽的蜻蜓，他并不知覺。他的衣裳和帽子都被太陽曬黃。他的后腦勺被曬得有些發燙。他正從西邊一個大斜坡上下來，影子在他前面，長長的，已經伸進家。他的妻子在院子里，做好了飯，看見丈夫的影子從敞開的大門伸進來，先是一個頭——戴帽子的頭，接著是脖子，然后是彎起的一只胳膊和橫在肩上的一把锨。她喊孩子打洗臉水：“你爸的影子已經進屋了，快準備吃飯了。”

孩子打好水，將臉盆放在地上，跑到院門口，看見父親還在遠處的田野里走著，一個人一搖一晃的。他的影子像一渠水，悠長地朝家里流淌著。

那是誰的父親？誰的母親在那個門朝西開的院子里，做好了飯？誰站在門口朝外看？誰看見了他們……他停住，像風中的一片葉子、塵埃中的一粒土停住，茫然地停住——他認出那個院子了，認出那條影子盡頭扛锨歸來的人，認出挨個擺在鍋臺上的八只空碗、碗沿的豁口和細紋，認出鐵鍋里已經煮熟冒出面食香味的晚飯，認出靠墻坐著抽煙的大哥，往墻邊抬一根木頭的三弟、四弟，把木桌擦凈、一雙一雙總共擺上八雙筷子的大妹梅子，一只手拉著母親后襟嚷著吃飯的小妹燕子……

他感激地停住。

（雨 潤摘自新疆青少年出版社《風把人刮歪》一書，連培偉圖）