病箋

鄭小瓊

病銹在肉里，痛在骨頭里。月光抓住命里的河流，入海，逃亡成另一種疾病，在庭院或者山岡居住，你是如此理解著肉體里的辛酸。病把手搭在骨頭的肩上，從骨頭上剝去了一層鮮亮的光澤，再剝一層，剩下霜與發黑的寂寞，緊貼在日子上。

人在逃亡著，在疾病的聲響里，在茱萸，艾草，菖蒲，車前草之間，從一種病逃亡到另一種病，他們說你在康復。你看到自己一天一天在變薄，變薄，已無法返回童年的辛酸。

一路下來，路在變短，房屋變矮，流水變窄。

人生不過是另一場巨大的病，在日子里痛著，折磨著。它走過愛，恨，情，仇，走過悲喜交加的命。

病載著命，命載著你，在河道中顛簸著。

軀體像一座開始融化的冰山，不舍晝夜地崩潰著。

一些清風翻著寧靜的舊藥方。明月三錢，松柏兩棵，陽光四兩，清心一顆，世間的箴言，笑對生死，剩下半筐清脆的鳥鳴，在綠葉間翻騰。

病活在它長短不一的日子里。我們活在長短不一的疼痛中。

進入它的內部，踩出了細節。我們在病中，找著自己的日子。

一些疾病在體內涌動，養活了一些人。

一些疾病在身外走動，死去了一些人。

（郭志斌摘自《紅海灘》）