樹(shù)之祭

兩年前，我住在清華東路臨街的一棟老樓里。窗外是一條幽靜的小路，路兩旁長(zhǎng)滿高大挺拔的白楊。這些樹(shù)大概有十幾年的壽命了，它們舒展著手臂和腰肢，筆直地沖向藍(lán)天。無(wú)論春夏秋冬，清晨，總有一群不知名的鳥(niǎo)兒飛落枝頭，啾啾喳喳地唱歌。風(fēng)吹來(lái)的時(shí)候，樹(shù)枝兒就應(yīng)聲起舞，樹(shù)葉兒的沙沙聲和著鳥(niǎo)兒歡快的啼囀，傳遞著日漸稀薄的鄉(xiāng)村的氣息。這和諧的自然的樂(lè)聲把故鄉(xiāng)般的寧?kù)o和祥和傳進(jìn)我的小窗，時(shí)常我會(huì)因了這窗前的林梢，想起我那“殉樹(shù)”的老祖母。

我的家鄉(xiāng)在秦嶺的林海深處，村人對(duì)樹(shù)有著與生俱來(lái)的崇拜。安徒生說(shuō)：每一顆星星都是一個(gè)死者的靈魂，故鄉(xiāng)人卻說(shuō)：善良的人死了靈魂就住在樹(shù)上，永不消散。山風(fēng)吹來(lái)，林梢像海浪一樣嘩嘩作響，村人們就會(huì)說(shuō)：那是善良的靈魂在為我們祈福呢。童年的記憶中，老祖母常揉著腰腿對(duì)我說(shuō)：奶奶怕是要上樹(shù)了!那時(shí)我還年幼，不太懂老祖母的話。后來(lái)長(zhǎng)大了一點(diǎn)，才知道故鄉(xiāng)人把“去世”稱(chēng)為“上樹(shù)”。

八十年代中期，故鄉(xiāng)偏僻的小山村來(lái)了一些人，他們?cè)陂_(kāi)滿野花的小河旁建起了國(guó)營(yíng)林場(chǎng)。每天早晨，那些“公家人”就帶上大鋸上山了。他們是文明人，抽著“帶把”的香煙，砍樹(shù)的手上戴著白手套。他們常到我們這些山民家里置辦些雞蛋核桃之類(lèi)的山貨。有時(shí)候趕上飯時(shí)，純樸的村人也留他們吃飯。每當(dāng)這種時(shí)候，老祖母總是把拐杖頓得山響：這都是些燒山毀樹(shù)的土匪啊!你們還給他們飯吃?!

沒(méi)有人能夠阻擋他們的大鋸，更何況一個(gè)去日無(wú)多的山野老嫗。一輛輛的卡車(chē)開(kāi)進(jìn)山了，一車(chē)一車(chē)往外運(yùn)著上好的木材。幾個(gè)月里，我家門(mén)前那座昔日郁郁蒼蒼的山包就變得像個(gè)癩痢頭，裸露著爛糟糟紅褐色的傷疤。在那座山被“剃干凈”之前，我的老祖母迫不及待地“上樹(shù)”去了。也許是擔(dān)心晚了，她就沒(méi)樹(shù)可上了。為了避免沒(méi)樹(shù)可上的悲劇，她有意無(wú)意地摔倒在家門(mén)口的石板臺(tái)階上。大概為自己終于搶到一棵樹(shù)，感到心滿意足吧，她的遺容祥和而寧?kù)o。她善良的靈魂依附著大樹(shù)就永遠(yuǎn)不滅了。

十多年后，清華東路老樓里，無(wú)數(shù)個(gè)風(fēng)清月明的夜晚，我關(guān)了燈，敞開(kāi)窗，聽(tīng)風(fēng)兒穿過(guò)樹(shù)葉的美妙樂(lè)聲，仿佛看見(jiàn)棲居在樹(shù)上的老祖母慈祥的微笑。樹(shù)葉沙沙響起，我就閉上眼睛，靈魂通過(guò)風(fēng)與窗外參天古樹(shù)上的老祖母會(huì)合，我用秦嶺山民的方式懷念亡靈。能夠在這座老樓里夜夜安眠，是因?yàn)榇巴庑÷穬膳阅切┟⒌拇髽?shù)，這些樹(shù)連著故鄉(xiāng)的林海。

但是，一件突如其來(lái)的事件，卻讓我悠長(zhǎng)的鄉(xiāng)愁無(wú)處寄托了。我突然覺(jué)得城市像個(gè)披著隱身衣的巫士，隱身衣的袍角掠過(guò)的地方，很多東西會(huì)在一瞬間消失得無(wú)從找尋。那是一個(gè)清晨，我被一陣凄絕的鳥(niǎo)叫聲驚醒。窗外天色微亮，卻已是人聲鼎沸。推窗望去，一群頭戴安全帽的人正大聲吆喝著從卡車(chē)上往下搬笨重的金屬工具。天大亮的時(shí)候，馬達(dá)轟隆隆響起來(lái)，吵得我心煩意亂，尖利的電鋸聲仿佛要把耳鼓膜刺破。那些高大挺拔的白楊樹(shù)轟然仆倒，我把手放在胸口，發(fā)現(xiàn)自己已沒(méi)有心跳。我關(guān)閉窗戶(hù)，捂緊耳朵。沒(méi)有了樹(shù)，故鄉(xiāng)一下子遠(yuǎn)了，我成了一個(gè)沒(méi)有根的豆芽。

下午，他們結(jié)束了對(duì)樹(shù)的殺戮。回家的時(shí)候，那條曾經(jīng)幽靜的小街，突然陌生得讓我懷疑自己走錯(cuò)了路。地上躺滿老樹(shù)的殘肢斷臂，那些曾經(jīng)寄托過(guò)我鄉(xiāng)愁的大樹(shù)沒(méi)有了，大樹(shù)被砍掉胳膊的地方裸著暗褐色的疤，往外滲著粘稠的汁液，老樹(shù)疼嗎?我的牙齒打顫，手指發(fā)抖。倒下的老樹(shù)在哭泣，那疤痕里滲出的分明是它最后的眼淚啊。我回過(guò)頭，我寧愿繞遠(yuǎn)路回家，也絕不走那條殘敗的近路。

樹(shù)失去了生命，鳥(niǎo)兒失去了家園，在樹(shù)倒下的剎那，依附在樹(shù)上的靈魂們魂飛魄散。我再也聽(tīng)不到自然的樂(lè)聲，沒(méi)有了樹(shù)的傳遞，我再也感覺(jué)不到棲居在樹(shù)上的老祖母的半點(diǎn)氣息。我再也找不到她。

依著沒(méi)有樹(shù)的窗戶(hù)，我欲哭無(wú)淚，我的懷念和那些樹(shù)一起被齊根鋸斷。窗外光禿禿的小路，如同故鄉(xiāng)那座如今已變成一堆巨大沙石的山，沒(méi)有一絲生機(jī)。

不久，我就搬家了。

劉愛(ài)萍，現(xiàn)居北京。身份、著作情況不詳。